Атика Алиева. Русскоязычная поэзия Азербайджана













Атика Алиева. Родилась 21 марта 1998 года в городе Баку. Благодаря маме выросла на русской классической музыке и на русских народных сказках, что оказало на меня колоссальное влияние. Одно из самых ярких и светлых воспоминаний детства – театр. Этот удивительный мир вложил в меня нечто такое, что, как я считаю, положило начало формированию меня как личности, определило мои интересы и продолжает формировать и вдохновлять до сегодняшнего дня. Окончила школу искусств имени Фикрета Амирова, а после стала выпускницей хоро-дирижёрского отделения Бакинского Музыкального Колледжа при Консерватории. Однако, в 2018 году решила поступать в один из лучших вузов, и никакого выбора передо мной не стояло. Летом 2018-го мечта сбылась, и я стала студенткой русского отделения филологического факультета Бакинскго Филиала МГУ имени М.В. Ломоносова.

Стихи пишу с 13 лет, и каждый процесс создания стихотворения есть для меня опыт, который мало с каким можно сравнить. Совместно с другими молодыми авторами, мы ставили поэтические спектакли, которые вдохновляли как нас самих, так и зрителей на организацию чтений и поэтических вечеров, что является показателем интереса и отзывчивости как к творчеству молодых и малоизвестных авторов, так и признанных мастеров поэтического искусства.

***

О друг, откуда и кто же ты?

Опалённый любовью скиталец,

Столетий безликий посланец

Расскажи мне, о друг, расскажи.

О печали своей расскажи -

Незаплетённых золото-прядях,

О девушке в желтом наряде

Расскажи мне о ней, расскажи.

Спой о той мне, которою жил,

Которую тебе не отдали

Твое горе - её беда ли?

Расскажи мне, о друг, расскажи.

Кто же сна и покоя лишил?

Как мечты твои в прах обратили?

И в какой земле схоронили?

Расскажи мне, о друг, расскажи.

Так же воды Аракса свежи

И сменяются вёснами зимы,

Но кто ты - печалью топимый?

Расскажи мне, о друг, расскажи.

Уж века слёз рекой утекли

От подобно цветам свежих прядей

Златовласой? В желтом наряде?

Расскажи мне о ней, расскажи...

***

Я буду по мрамору босиком,

В темном, с колоннами зале

Время вдыхать приоткрытым ртом,

Танцуя под простынями.

И в них же, задумавшись ни о чем,

Спутаюсь, в трещины рухну.

И рухнув, свернусь живым калачом,

Попавшим под нож на кухне.

Я буду по мрамору босиком

В воздушно-безумном танце

На миг обращаться алым цветком,

Ломая руки и пальцы.

Ты танец завидевши из окна,

Влетишь в холодные залы;

Увидишь меня – почти сожжена,

Но крикнешь: «Больно! Не надо!»

Я буду по мрамору босиком,

А ты мне: «Вернись, простынешь!»

Вернусь, – скажу, – не сейчас, но потом –

Мне раны еще не зашили.

Но вырвется крик: высок, хрипловат,

Словно дитя в отчаяньи:

«Пойдем же скорее отсюда и – в сад!

Там расцветают яблони...»

***

На запястьях моих обожжённых

Поцелуями прокажённых

Прижился индийский жемчуг.

На твоих же – недавно милых

Серебро потемнело. Ты ли

Вышел тогда мне навстречу?

То в удачно подобранной маске

Мне явился из старой сказки

Лживый чёрт по душу мою.

Пожелтела листва. Зазвенела.

Я как раньше уже не пела,

И, казалось, не запою.

В старом доме посыпались стены

От заезженной мизансцены,

Бездарной актёрской игры.

Теперь в нём до ужаса тихо:

Не живут ни добро, ни лихо,

Даже ты не живёшь. Увы.

Только утром сегодняшним в восемь

Мне в глаза заглянула осень,

Подойдя к моему окну.

И в лоб меня нежно целуя,

Навсегда (золотясь, ликуя)

Забрала по тебе тоску.

И пробили часы ровно девять,

И – десять! Одиннадцать! – в двери

Вошла, наконец, остуда...

И ещё раз! – Двенадцать ровно!

Твоих глаз я уже не помню,

А завтра имя забуду.

***

Ядовитого пластика век,

В головах побрякушки и рюши,

Но идёт по земле Человек

И несёт необъятную душу.

Не ему вынимать из груди

Своё сердце, спасая народы,

Но попробуй его посади

Сувениром на пыльном комоде.

Не ему за трибуной вещать

И разбрасывать в стороны руки,

Он научит покойно дышать

И любить непростые науки.

Его правда в душевном тепле,

Без природной потребности в злости.

Он ступает по этой земле

Бережливым, воспитанным гостем.

И однажды на тихой заре,

Этот гость восвояси вернётся:

Он шагнёт, как положено, вверх

И навстречу весеннему солнцу.

Посвящается удивительному С.В.

***

Закрывая глаза под утро,

Не шепчи её имя впредь.

Не ищи у нее приюта,

Ведь нельзя ей тебя жалеть.

Ты в холодный, туманный полдень

Не ищи силуэт чужой –

Он не там и не с теми бродит,

Изнуренный одним тобой.

Не желай ты и тайных жестов,

Не ищи задушевных слов

И под вечер не жди известий

От закрытой на семь замков.

Ты не пой о чужих ресницах,

Не рисуй от тоски бровей,

И тогда перестанет виться

Её тень у твоих дверей.

***

Эту случайность, произошедшую в три часа ночи,

я неожиданно посвящаю А.Г.

О, безумец, кто создал тебя,

И какая звезда над тобою,

Что в уныньи к тебе приходя,

Я прощаюсь с привычной тоскою?

Что за буйство в чернявых кудрях

Не пускает ростки равнодуший,

Что тебе никогда в якорях

Не найти свою детскую душу?

Чем ты явишься там, впереди,

Что спокойней грядущее ждётся?

Что за сердце ты носишь в груди,

От которого людям поётся?