Атика Алиева. Родилась 21 марта 1998 года в городе Баку. Благодаря маме выросла на русской классической музыке и на русских народных сказках, что оказало на меня колоссальное влияние. Одно из самых ярких и светлых воспоминаний детства – театр. Этот удивительный мир вложил в меня нечто такое, что, как я считаю, положило начало формированию меня как личности, определило мои интересы и продолжает формировать и вдохновлять до сегодняшнего дня. Окончила школу искусств имени Фикрета Амирова, а после стала выпускницей хоро-дирижёрского отделения Бакинского Музыкального Колледжа при Консерватории. Однако, в 2018 году решила поступать в один из лучших вузов, и никакого выбора передо мной не стояло. Летом 2018-го мечта сбылась, и я стала студенткой русского отделения филологического факультета Бакинскго Филиала МГУ имени М.В. Ломоносова.
Стихи пишу с 13 лет, и каждый процесс создания стихотворения есть для меня опыт, который мало с каким можно сравнить. Совместно с другими молодыми авторами, мы ставили поэтические спектакли, которые вдохновляли как нас самих, так и зрителей на организацию чтений и поэтических вечеров, что является показателем интереса и отзывчивости как к творчеству молодых и малоизвестных авторов, так и признанных мастеров поэтического искусства.
***
О друг, откуда и кто же ты?
Опалённый любовью скиталец,
Столетий безликий посланец
Расскажи мне, о друг, расскажи.
О печали своей расскажи -
Незаплетённых золото-прядях,
О девушке в желтом наряде
Расскажи мне о ней, расскажи.
Спой о той мне, которою жил,
Которую тебе не отдали
Твое горе - её беда ли?
Расскажи мне, о друг, расскажи.
Кто же сна и покоя лишил?
Как мечты твои в прах обратили?
И в какой земле схоронили?
Расскажи мне, о друг, расскажи.
Так же воды Аракса свежи
И сменяются вёснами зимы,
Но кто ты - печалью топимый?
Расскажи мне, о друг, расскажи.
Уж века слёз рекой утекли
От подобно цветам свежих прядей
Златовласой? В желтом наряде?
Расскажи мне о ней, расскажи...
***
Я буду по мрамору босиком,
В темном, с колоннами зале
Время вдыхать приоткрытым ртом,
Танцуя под простынями.
И в них же, задумавшись ни о чем,
Спутаюсь, в трещины рухну.
И рухнув, свернусь живым калачом,
Попавшим под нож на кухне.
Я буду по мрамору босиком
В воздушно-безумном танце
На миг обращаться алым цветком,
Ломая руки и пальцы.
Ты танец завидевши из окна,
Влетишь в холодные залы;
Увидишь меня – почти сожжена,
Но крикнешь: «Больно! Не надо!»
Я буду по мрамору босиком,
А ты мне: «Вернись, простынешь!»
Вернусь, – скажу, – не сейчас, но потом –
Мне раны еще не зашили.
Но вырвется крик: высок, хрипловат,
Словно дитя в отчаяньи:
«Пойдем же скорее отсюда и – в сад!
Там расцветают яблони...»
***
На запястьях моих обожжённых
Поцелуями прокажённых
Прижился индийский жемчуг.
На твоих же – недавно милых
Серебро потемнело. Ты ли
Вышел тогда мне навстречу?
То в удачно подобранной маске
Мне явился из старой сказки
Лживый чёрт по душу мою.
Пожелтела листва. Зазвенела.
Я как раньше уже не пела,
И, казалось, не запою.
В старом доме посыпались стены
От заезженной мизансцены,
Бездарной актёрской игры.
Теперь в нём до ужаса тихо:
Не живут ни добро, ни лихо,
Даже ты не живёшь. Увы.
Только утром сегодняшним в восемь
Мне в глаза заглянула осень,
Подойдя к моему окну.
И в лоб меня нежно целуя,
Навсегда (золотясь, ликуя)
Забрала по тебе тоску.
И пробили часы ровно девять,
И – десять! Одиннадцать! – в двери
Вошла, наконец, остуда...
И ещё раз! – Двенадцать ровно!
Твоих глаз я уже не помню,
А завтра имя забуду.
***
Ядовитого пластика век,
В головах побрякушки и рюши,
Но идёт по земле Человек
И несёт необъятную душу.
Не ему вынимать из груди
Своё сердце, спасая народы,
Но попробуй его посади
Сувениром на пыльном комоде.
Не ему за трибуной вещать
И разбрасывать в стороны руки,
Он научит покойно дышать
И любить непростые науки.
Его правда в душевном тепле,
Без природной потребности в злости.
Он ступает по этой земле
Бережливым, воспитанным гостем.
И однажды на тихой заре,
Этот гость восвояси вернётся:
Он шагнёт, как положено, вверх
И навстречу весеннему солнцу.
Посвящается удивительному С.В.
***
Закрывая глаза под утро,
Не шепчи её имя впредь.
Не ищи у нее приюта,
Ведь нельзя ей тебя жалеть.
Ты в холодный, туманный полдень
Не ищи силуэт чужой –
Он не там и не с теми бродит,
Изнуренный одним тобой.
Не желай ты и тайных жестов,
Не ищи задушевных слов
И под вечер не жди известий
От закрытой на семь замков.
Ты не пой о чужих ресницах,
Не рисуй от тоски бровей,
И тогда перестанет виться
Её тень у твоих дверей.
***
Эту случайность, произошедшую в три часа ночи,
я неожиданно посвящаю А.Г.
О, безумец, кто создал тебя,
И какая звезда над тобою,
Что в уныньи к тебе приходя,
Я прощаюсь с привычной тоскою?
Что за буйство в чернявых кудрях
Не пускает ростки равнодуший,
Что тебе никогда в якорях
Не найти свою детскую душу?
Чем ты явишься там, впереди,
Что спокойней грядущее ждётся?
Что за сердце ты носишь в груди,
От которого людям поётся?
